дети в подвале
мучают кошку
я подпеваю
дышу
понарошку

Сижу, перечитываю свой первый [и пока последний] дневник. Первая запись, очернильнившая бумагу, сделана восемнадцатого октября 2010-го года, последняя — шестого октября 2012-го. Скажи, шкатулка, это и есть взросление? День за днём становиться всё хуже.

Хотя есть в моей жизни нечто, что никогда не меняется — вечерний чай.

Сижу, перечитываю и вспоминаю, как я старалась описывать свою монотонную и однотипную жизнь каждый раз по-разному. Стоит ли говорить, что у меня это не получалось (никакие эпитеты не скроют того факта, что я день изо дня страдала над одними и теми же вещами). А вообще, так забавно натыкаться на определённые записи, совершенно общие, почти абстрактные, но тут же припоминать детали, и словно это случилось не четыре года назад, а вчера. Вот я на ночь послушала Библиотеку Просперо, и мне приснился демон. Как глупо, но как жутко — и как стыдно. "Теперь я напишу стихотворение!"
А вот — хотя я об этом и не писала в дневнике — как меня тошнило от "Евгения Онегина" и как я была счастлива, читая после этой страдающей романтики "Гобсека" Бальзака.
Человеческая память...

Рубрика "Разорённый мусорный бак": случайно забредшему сюда бестрамвайному дровосеку советую посмотреть фильм "Декан Спэнли". По правде говоря, никогда об этом фильме не забывала, но тут споткнулась о свои эмоции в дневнике и решила оставить след и здесь. Фильм действительно замечательный и стоящий внимания.

Говорят, надо просто повернуть назад и идти.

Осознавать проблему не значит решать её.
Я хочу рассказать [кому-то?] обо всём: о каждой мелочи, о каждом смешном воспоминании, об идее каждого рисунка, о музыке, о чае среднего листа, о китайской поэзии, о плотности бумаги в молескине, о красных глазах и кольце настроения, которое указывает лишь на то, что я замёрзла.
Но, пожалуй, нет.

«Я просто нелепо устала, даже не так, я банально вымоталась, и тут моя же фраза: "Уже нет сил. Ни моих, ни дебильных". И опять снилась какая-то дурота. Сладкая глупость». 7 июля, 2011.